A Dónde?

El blanco de lívido crónico en tu piel
persiste como ancla posada en mi retina,
volviendo una vez y otra vez como marea
al sueño nocturno en que veo tu silencio.

Parado en la noche recuerdo aquellas manos
bajando la ruta roída del crepúsculo,
tus manos de sabia, de madre de la tierra.
Sonríes sin verme ni risa verdadera.

¿Y dónde quedaron tus ojos laberínticos?
¿Por dónde marcharon tus voces que llegaron
desnudas, calladas, sin ecos ni palabras?
Te veo vacía, sin vida y sin la muerte.

Tu cuerpo es tu cuerpo; mas, tu alma no te existe,
no muestra tus pasos y el canto de tus versos.
¿Y dónde quedaste paloma fronteriza?
¿A dónde llevaron tus ojos, lapidándote?

Lavengro
Escrito en Viña del Mar, enero 24 de 2006.

Tinieblas y Sombras

Espíritu humano, silencio y palabras que se cayan, que duermen sin sentido y pierden sus alas en la caída del tiempo... se rescribe la histria con sombras y luces mientras los pasos por el derrotero se hacen saltos y derrumbes.

I

El bosque öscuro se arroja en los versos que caen,
sus sombras terribles despojan latidos del tiempo
y dejan las aves sus cantos a medias. Tinieblas,
tinieblas marchitas: cascadas de llantos: invierno.
Vacíos dejados por hadas que huyeron del mundo
azul, enlutadas. La niebla provoca el incierto.

Ahogan los árboles tristes la vida del ángel,
sus plumas añejas se caen del cielo desierto.
Los niños perdidos no encuentran caminos antiguos,
tan sólo peñascos de secos sonetos y viejos.
La tierra que tiembla remece raíces ajenas
de ajenos alerces que mueren sin más que silencio.

La magia que corre, se oculta miedosa en la sombra
del duro sepulcro de Apolo. La música calla.
Las piernas se doblan de enfermas y cae el infierno
tapando de sangre reseca los prados de escarcha,
sembrando las lágrimas sucias en fuentes baldías
que añoran el agua que lejos del sol se ëscapa.

Los troncos que quedan se pudren, se mueren sin alma.
La luna ocultada tras velos de niebla es recuerdo:
la sombra de Cronos que fue desterrado al abismo
perdiendo su cetro de rey de los cielos. Un cuervo
arranca los ojos al ángel de älas marchitas,
igual que los vientos las flores del seco cerezo.

¡Tinieblas, tinieblas! La sombra que envuelve la vida
y tiñe de negro al anhelo, recorre las venas
del bosque y cultiva venenos que matan la magia,
la musa y el sueño. Canciones de notas perplejas
que miran perdidas la bruma, se arrojan dolidas
al foso del mosntruo que apaga las últimas velas.

II

Cabalga en las sombras del bosque, dormido y callado:
el ángel de plumas quemadas persigue la dicha
que ya no recuerda, olvidada tristeza. -Corcel
cansado te doblas y caes tirando mentiras
que fueron verdades quel viento robó del sendero
florido-. Silencios que callan los ecos de risas.

La magia que fue, suspirando, se marcha en tinieblas
bajadas del bosque marchito y de troncos muertos.
La niebla plagada de espectros (fantasmas albinos)
rodea con sangre añejada los cuerpos resecos,
pintados con tintas de viejos amores y llagas.
los siglos se paran... el ángel olvida a los elfos.

Volando, sus alas pesadas, se estrellan lloradas
en muros de mármol gastado por luchas divinas,
y sólo recuerda la marca de un gris laberinto,
antiguo pasaje del cielo al infierno. La brisa
congela los lutos de Dios en las venas del Diablo.
Bajando, los rayos incendian la luna crecida.

Errando en sus pasos, llevando en su espada quebrada
los mismos temores del hombre, recorre las nubes
que fueron su reino de música y magia perdidas;
las ruinas se abisman en su alma: ¡son crueles derrumbes
de piedras, de besos que queman y de ojos que callan!
El ángel, de tinieblas y sombras, orando, se cubre.

Una última flor que germina en su suelo de rocas
se eleva por vientos de sueños de rotos cristales.
¡Sus alas ni polvo levantan del Templo caído!
Vencido, tan sólo camina a la sombra de edades
y bosques que ahora no existen; su luna se apaga
y el viejo camino lo pierde de amor y maldades.

III

El alma torcida, inclinada en la bruma muriente,
tormenta cansina que inunda los mares tranquilos.
Sus piernas quebradas se doblan y cae el silencio
nocturno, cargado de ruidos y anhelos marchitos.
Temblando sus manos, recoge las lágrimas secas
que brotan del miedo y la sombra de besos perdidos.

Deserta al amor y al destino por musa escondida
del tiempo en cortinas de suave neblina y placeres:
llovidos cabellos que enmarcan su pálida luna,
su piel, su sintura temida. Abandona sus huestes;
su espada envainada defrauda a los ángeles: hielos.
El bosque lo oculta del tiempo, ¿será amor por siempre?

¡Tinieblas, tinieblas! La vida se escapa del mundo,
los magos perdidos no hechizan los versos enfermos.
Los cielos arrojan los rayos que anuncian pesares:
tirando los árboles surge un nuevo ïnfierno
la lucha celeste, las hadas se escapan, el bosque
se quema. -Saetas alcanzan la musa que amaste.

El alma torcida, mirando al maltrecho despojo,
empuña la espada: despierta el guerrero divino.
Se agrieta la tierra, remecen los suelos que mueren
sangrando venenos. -Tu copa derrama tu vino.
Mellado el acero en la roca sombría, marchita
la mano... Ya sólo quedó un incierto ölvido.

-No veo ni siento, ¡mi herida abierta no sangra!
En tristes lamentos, las lágrimas negras penetran
la tierra que estéril engendra demonios y piedras.
Rodillas al pasto reseco, enlutado y ajeno,
el tiempo abandona esperanzas de arcilla y ponzoña,
las alas cansadas que nublan los ojos viajeros.

IV

Y mientras se duerme el silencio, despiertan las lágrimas
que rondan las piedras, cenizas y troncos caídos.
Un nuevo despunte es olvido, descanso de un sueño.
Si duelen las llagas, más duelen los besos queridos...
Mirando la tierra que es vida y sepulcro y espejo,
refléjanse el sol y la luna en eclipse y caminos.

Eclipse de puerto y camino concierta el encuentro
del mago y el hada, del ángel de espada quebrada
y de la dormida sin sangre, de rostro de escarcha.
Y el llanto que inunda las ruinas marchitas reclama,
airado, los brotes de un bosque de sauces y espinos.
Tinieblas y sombras en hielos y vientos se abrasan.

Durante la noche las flores crecían encima
del cuerpo tumbado; y ahora florecen los ojos:
si bien muy lejanos, con ellos renacen anhelos.
El ángel sostiene a su musa de atuendos rotosos,
tan fría que quema sus brazos, bañada en recuerdos
de besos que duelen, cantando los versos mortuorios.

Los dioses de antaño quedaron en versos grabados,
guardados del tiempo en sus arcas de alerce y astilla.
Con alas caídas recorre incipientes verdores, las rocas
se ablandan pastando la corza venenos y ruinas.
Las hadas hechizan la sangre que riega la luna,
tiñéndola clara de un suave sabor a vainilla.

Atrás ha quedado su cuerpo, cubierto de ensueños,
mas su eco resuena cual viento abrazando a las hojas
del bosque, rimando el arrollo y el canto del ave.
Las sombras dilatan su suerte debajo de rocas:
el ángel aún llora, recuerda el silencio sonoro,
pues, ¡llantos de estío otoñan su alma devota!


Lavengro
Escrito entre febrero 22 y marzo 2 de 2005.

Oscuranto

He aquí mi primer poema... quién iba a decir que después de estos versos locos emprendería el camino errante de un aprendiz de vate.

I

En mi mente, en mi alma siento
la tormenta fría y muerta.
En el grito cae inerte
el futuro mundo enfermo.

Paranoico muerto-vivo que lloras
tranquilo. Siete llaves perdidas
para ti son puertas llenas de infierno.

Paranoico muerto-vivo que lloras.

En su marcha el tiempo quieto
del ocaso negro triste
de los dioses: calla gritos
desgarrados, solos, libres.

La tormenta mata risas que cantan
(energía viva de almas sin vida)
en mi cuento que no estaba correcto.

Paranoico muerto-vivo que lloras,
asesino.

Esta noche muero en vida
el futuro mundo enfermo
mientras cuervos vuelan libres...
¡Mientras muertos andan libres!

Oscuranto, mambo alegre que muere
en la roca muerta en medio de nada
y las negras nubes mojan mi cara
en su llanto: sangra el dios las heridas
de aquellas puertas llenas de infierno.

Paranoico muerto...
lloras sobre mi alma.

II

El humo sobre el agua opaca luz
que llena en ríos vivos mi alma azul.
Y lloro, y lloro, y lloro, y lloro solo;
y pierdo trenes, barcos... y sólo lloro.

El humo que entra libre en venas blancas
ensucia negras mi alma y estas alas.
Mis venas manan muerte negra fría
y cruge toda tabla de mi vida.

El humo sobre el agua vierte penas:
arrollo vil, petróleo de estepas.
Paranoico río oscuro encierra frías

cadenas muertas: atas fría vida del humo.
Piedras llaves que abren almas
y cortas sueños y matas esperanzas.

III

Cadenas que se lleva el viento olvidado
en cuentos olvidados: tiempos muertos.

Disfruto este silencio: quiero oscurantos.
Candelas que se lleva el viento olvidado,
camino solitario: sí abandonado.
Palabras que se lleva el tiempo dormido
en lágrimas de lluvia y tristes lamentos
de dioses que cansados mueren olvidados.

Ciudades que están sin ser.
Personas que están sin alma ni luz
como ojas de manzano viejo otoñado.

Disfruto este misterio: luz apagada.

El sol resucitado: viento olvidado
en tiempos olviados: cielos muertos
en frías tormentas: dioses dormidos
en tristes lamentos: cantos callados
en bocas cerradas: rocas mojadas
en tierras secantes: luz apagada
en llamas dormidas: viento olvidado
en Yo abandonado...

IV

Me cubre la sombra de muertos perdidos
en lágrimas tristes, en lágrimas secas.
Me cubre la sombra de sueños despiertos.
Mis pasos se sientan en rocas gastadas
y blandas igual que edificios torcidos
e igual que ocaso de dioses perdidos.

Camino en penumbra en compaña del ánima
cansada de tanto llorar su castigo:
cansada de tanto arrastrar su cadena:
cansada de tanto llorar sin su lágrima:
cansada de tanto sendero perdido
en noches malditas y muertos despiertos.

Me cubre esta sombra en recuerdo de días
de sol que su cálido fuego abrigaba
en lana sentires de amores vividos.
Me llaman tormento: oscuranto dolido:
un karma pasivo: un demonio dormido.
Me cubre esta sombra que quiero dejar.

La noche se cae en metal de abandono
a mi hombro que en plumas forjado se rompe.
Me cubre la sombra de yeso pesado.
Me miro e infiernos caminan penando
a esta alma extraviada que incalma se duerme
cargada de tantas labores sin fin:
cansada de tanto sendero perdido.

V

El ocaso de los dioses:
humanidad sin un credo
y que disvirtúa esperanzas.

¿Qué esperanzas?
¿Aquellas que son como nogmos
que sabemos que están y no los vemos,
o aquellos duendes ocultos en el bosque?
¿Qué esperanzas?

Humanidad sin dioses
es un mundo vacío de muertos
que zombis transitan sin sentido.
Mundo cargado de agonías
y cargado de infiernos.

El guardián de las siete llaves
perdió el sentido y perdió las llaves:
siete puertas llenas de infierno abiertas
liberan sobre el bosque su maldición:
camisas manchadas de sangre:
cuervos negros que sacan los ojos:
jarros de lágrimas resecas.

El ocaso de los dioses
muertos en las manos de un hombre
que llora por la muerte de un mundo olvidado.

VI

El cielo se nubla con manchas oscuras
que apagan los rayos de vida en tormentas
de fuego que queman cansados la luna
y queman praderas floridas sin penas.

Al cielo profanan las nubes y el fuego
y cae la noche y se sueltan temores.
Perdidas estrellas confusas del cielo
se caen en llamas que queman las flores.

Un cielo profano se nubla con lágrimas
que fluyen en ríos de sangre opacada.
Un tiempo sangrado se llena con ánimas

perdidas y atadas a vidas pasadas.
Al cielo profanan las nubes y el fuego
y el hombre profana santuarios del tiempo.

VII

Un río de aguas negras:
un mar de olas negras:
un cielo de estrellas negras:
sonata de música negra
que se refleja en mi
polera de tela negra.

Entre tuberculosos
y entre leprosos,
entre abandonos y olvidos
de un mundo creado,
la lágrima salada de salitre y estaño
que, desde las entrañas del ánima,
quema mi piel y derrama mi sangre.

Sólo escucho desgarradas voces sangrantes
que acusan olvido
tristeza
sueños de un mundo olvidado.

Sueños de un dios olvidado,
que entre las manos de un mostruo humano
ve nacer su ocaso en su muerte
como un eco del silencio:
es una sombra en su luz.

Ya no vivo ni tampoco como.
Ya no duemo ni tampoco despierto.

En una noche húmeda
llena de temores, fríos y oscurantos
voy muriendo, voy subviviendo
del alma en cuerpo
que profanado se pudre
como manzaa en el olvido
y abandonada en el suelo.

Ya no vivo, sólo vivo mi oscuranto
abandonado en el tiempo
mientras mi dios vive su ocaso.

¡Siento que mi vada es vida póstuma!

Lavengro
Nogales, entre Noviembre de 1999 y Marzo de 2000.

(Sin Título)

El nudo que tengo en la garganta se hace mil apariciones de nostalgias pasadas, de llantos dejados en la fuente resquebrajada, marchita flor disecada por los rayos machacados de un sol machacado.

Tísicas maldiciones se hacen piedra en mi nariz irritada, en mis ojos de acero oxidable. Ya no suenan las notas de la música y se callan las palabras en esperanto.

Mis pálidas y frías manos de la muerte se afiebran por la lluvia que no llega, por el viento que huyó del aire! Silenciosamente veo que ya no quedan luces ni quedan sombras... Dónde quedaron, y a dónde, los labios de la noche, se marcharon?

Lavengro
Viña del Mar, Abril 3 de 2006.

A Valparaíso

Esta pseudo-oda-epístola al Puerto sólo son locos versos enredados en sus locas calles y escaleras.

Tu nombre es Pancho
aunque a ella no le agrade.

Noche a Noche subo a tu pequeño cielo,
cargando mi pesado bolso de anhelos,
de sueños, de tristezas, de llantos y de besos.
Tropiezo en cada escalón de tus calles,
cada uno de ellos tallado, forjado y grabado
por los dientes de algún borracho que besa tu suelo,
clandestino como los huecos que regalas a tus amantes.

Gritas, viejo Puerto, en los ladridos de tus perros
que se rascan las pulgas en cada mural marchito.
En cuatro patas conocen tus rincones de esquinas redondas,
esperando la luz verde para cruzar del cerro al Pacífico,
para abordar cada lancha y cada puerta que ofrezca un pan
y huir de los palos voladores que son como tus casas voladoras.

Tu nombre es Pancho,
también algo borracho,
aunque Valparaíso ella te llame.

En tus bares se bebe melancolía;
tus sarmientos ya no destilan vino añejo,
sino arrugas, canas, escaleras y recuerdos.

Alguna vez te prostituiste a los marineros,
mas hoy eres un puerto de estudiantes;
en tus barrios todos son profesionales de la vida:
cogoteros, traficantes, ahogados y rameras y arquichantas,
matasanos, hocicones y ¿honorables dijo alguien?

Tus casas de cartón que el viento sostiene en el firmamento
son árboles de pascua como la champaña en año nuevo,
como los mariscos para mí esquivos del mercado
que hoy están a luca y ayer pintados por Lukas.

Pancho es tu nombre
aunque a ella no le guste.

De la mano de la loca pluma de Pablo
y del imaginario pincel de Roberto,
tus muros trepan como lagartijas
las copas florecidas de tus cerros.

Los tacos de tus mujeres suenan a tango
y suenan a sudores mezclados con besos y tragos.
En ti, amigo Puerto, conocí sus labios liberales,
tan libertinos y esclavistas como una caña de vino
tomada a la salud de un bolero que desafina en la guitarra.

Tu nombre es, Puerto loco, Pancho
aunque ella ignore mis palabras.

Si Pascua tiene al hombre pájaro,
tú tan visible tienes
(y entre las piernas tan invisible)
al hombre caracol:
el que asoma la cabeza al sol:
el que estira la mano y ni el viento la estrecha:
el que lleva sobre su espalda la casa de colchón...

Discúlpame Pancho si mis versos se callan,
disculpa a mi canto orgulloso como las odas
que esta noche sólo silencios interpreta.
No soy poeta ni tengo nombre
y soy tan inconcluso como tú, Valparaíso:
eres un poema de puerto jamás terminado.

Y amor, aunque no te guste,
mi amigo puerto se llama Pancho.

Lavengro
Valparaíso, Marzo 21 de 2006.

Entre Café y Tabaco

Entre café y tabaco
las sombras se hacen humo
y la luz madruga
en lo profundo
de un rincón moribundo.

A veces,
cuando conozco
los límites del tiempo infinito,
cuando caminan las piedras
entre las inmaduras grietas,
me hago humo y sombra
y cristales de escarcha.

El vapor se escapa
simulando siluetas
de mi café insurrecto
atrapado en su jaula de taza;
se niebla mi mente
con sabores oscuros.

Entre café y tabaco
y entre palabras secas,
una brisa de invierno
alcanza mi rostro:
testigo de mi saber
que carece de conciencia
y testigo de mis pasos
sobre espinas amantes.

Lavengro
Escrito en Valparaíso, 2003.

Desnudo mi Niño

Ahí, entre la niebla de un día marchito,

llorando a la sombra de un viejo farol,

desnudo de sueños se duerme mi niño.

Un perro que ladra y se rasca sin don

asalta los pasos de toscos viajeros,

y muerde talones del viento y del sol.

A dónde marcharon los dos relojeros?

En dónde quedaron tiradas las risas

si sólo los llantos adornan floreros?

Los ecos se pierden sin ruido ni vida,

las luces no alumbran y gana la noche...

Mi pierna no avanza: se obstina dormida.

Desnudo mi niño tirita sin goce:

los autos de palo cenizas quedaron:

los juegos lo dejan sin nuevos sabores...

Un pájaro muerto se oculta debajo

del puente esperando que llegue la brisa,

mas ésta quedó encadenada a los ajos.

Desnudo mi niño no tiene carita!

Lavengro

Viña del Mar, Marzo 12 de 2006.

Estar-en-el-Mundo

A eso siguió un silencio epistolar hasta mediados de abril
silencio donde se insertan las dos promeras Odas
La Belle Dame sans Merci
y varios poemas breves
pero súbitamente John reanuda su carta, como continuando la afiebrada corriente meditativa que se alternaba con la composición. A pesar del tiempo transcurrido y el intercalamiento de otros temas y noticias, reanuda su debate en el punto donde lo había dejado. Ha estado leyendo América de Robertson, y El siglo de Luis XIV de Voltaire. "Todo se resuelve en esto: que el hombre es originariamente 'un pobre bípedo' [cita al Rey Lear] sujeto a los mismos sinsabores de las bestias de la selva..." Sobre este punto en parte había transcurrido su meditación anterior: el hombre y el animal trabajan y se obstinan sin "desinterés", caídos en su terrible individualidad y soledad que, sin embargo,
tienen una belleza propia que quizá los redime
John se pregunta Ahora si, por intercesión se un Sócrates o un Jesús, es decir, de un ser desinteresado, puede la humanidad a ser feliz. "La verdad es que no creo en absoluto en esta especia de perfectibilidad..." Las condiciones del mundo se oponen a la felicidad terrena. Y además, piensa John, ¿por qué la perfección y la felicidad debieran serles dadas al hombre por intercesión de un Sócrates o un Jesús, de un tercero? Frente a su circunstancia
(y aquí la meditación alcanza toda su hondura)
el hombre no debe ni tiene por qué esperar una perfección de afuera a dentro. Con un brusco salto, su pensamiento se sitúa en otro extremo: el consuelo trascendente. "La denominación común que los extraviados y los supersticiosos dan a este mundo es la de 'valle de lágrimas', del cual seremos redimidos por cierta arbitraria interposición de Dios, y llevados al cielo... ¡Qué noción tan pequeña y limitada!" Ahora su idea está clara: tan poco digno del hombre le parece aceptar una felicidad ofrecida aquí abajo por otros -un Sócrates, un Jesús- como un consolador rescate póstumo. El "progreso social" le resulta tan desdeñable como las trompetas del Juicio. Avanza hacia una noción que entrañe su sentido personal y poético al hombre en el mundo. Hay un mundo dado, y un hombre dado. La conciliación de uno y otro debe ser personal y presente de cada individuo. En rigor, nada que cuante escencialmente puede enseñarse. La verdad debe sentirse "en el pulso". Sólo lo experimentado como real cuenta para mí; el resto es convención y creencia. Sobre este "existencialismo" turbio y confuso, mal expresado y lleno de titubeos, John busca alzar
"un sistema de salvación que no ofenda nuestra razón y nuestra humanidad".
Lo esboza en pocas líneas, que dan aproximadamente esto: El mundo merece denominarse un "valle hacedor del alma" (soul making), escenario mediante el cual y en el cual un hombre pasa del mero existir al ser. "Distingo el alma de la inteligencia; puede haber millones de inteligencias o chispas de la divinidad, pero no son almas mientras no adquieran individualidad, mientras cada una no sea personalmente ella misma..." Las "inteligencias" son el animal humano conteniendo su partícula del espíritu divino. Pero no tienen identity, individualidad. Existencialmente hablando, existen pero no han hecho todavía las elecciones que las distinguirán de las demás, que les darán "alma" -ser-. ¿Y cómo pueden estas "inteligencias" alcanzar su individualidad, si no es por intermedio "de un mundo cómo este"? Seriamente dice Keats: "Sinceramente desearía considerar este punto, porque creo que es un sistema de salvación más noble que la Religión Cristiana... Es más bien un sistema de creación de espíritu (spirit-creation)". Y muestra mentalmente su mecánica: "[Hay] ... tres grandes elementos que actúan unos sobre otros a lo largo de los años. Estos tres elementos son la Inteligencia, el corazón humano (que se distingue de la inteligencia o Mente) y el Mundo o espacio elemental adaptado a la acción recíproca de la Mente y el Corazón con el propósito de formar el Alma o Inteligencia, destinada a poseer el sentido de la Individualidad...".
¡Qué confuso, qué tosco, qué simple! "Apenas alcanzo a expresar lo que sólo percibo nebulosamente, y sin embargo creo percibirlo..."
La consecuencia, con todo, es absoluta: "¿No veis cuán necesario es un mundo de penas y preocupaciones para educar a una Intligencia y hacer de ella un alma?".
Y paralelamente: ¿No se ve cómo el hombre sólo depende de sí mismo, en cuanto a la "educación" que elija en el mundo le dará su alma verdadera, su ser hombre? Aquí agrega Keats: "Tan diversas como las vidas de los hombres, así de diversas resultan sus almas, y así hace Dios seres individuales... a partir de las chispas de su propia escencia". La noción de Dios, introducida más pour la galerie que otra cosa
(toda esta dialéctica se abre con la siguiente admisión: "Hablo ahora en los términos más altos de la naturaleza humana, admitiendo que sea inmortal, cosa que tomaré aquí como segura a efectos de mostrar una idea que me ha impresionado al respecto...". En rigor Keats no tiene convicciones trascendentales)
no impide advertir la fuerza con que el acento de esta concepción se centra en el hombre, en cada hombre. Tan diversas como son las vidas... así resultan las almas, es decir, las individualidades. Vivir es siempre a priori del ser, y esa tragedia atroz del hombre, que es su grandeza y su humanidad, como harto bien lo enseña el existencialismo, John la advierte sin rodeos. Convencido, insiste: el hombre está formado por las circunstancias (lo que suena a determinismo). "Pero ¿qué son las circunstancias sino las piedras de toque de su corazón? Y las pruebas de su corazón, ¿qué son sino lo que fortifica o transforma su naruraleza? ¿Y qué es su naturaleza transformada sino su Alma?" Al demonio los plañideros del "valle de lágrimas". El mundo está bien como está, y vale la pena. En él, nada más que en él, y dentro de él, ser. El hombre es la suma de sus actos, es responsabilidad. El hombre es Orestes, no Edipo. Con clara desesperación de poeta, John Keats sabe que un hombre como él está sólo, que Sócrates y Jesús son imágenes y fuerzas que él debe sufrir eligiéndolas o rechazándolas, al igual que todo lo que gravita en su mundo. Y que Dios es acaso el nombre que los hombres dan a su debilidad y desamparo.

Imagen De John Keats
(Fragmento)
Julio Cortázar

A Pata Pelada

Espinas desnudas esperan, pacientes,

mis pasos descalzos (mis manos sin guantes

tocando la nieve: metralla divina),

entrar en mi carne indefensa y entregada,

igual que furtivos amantes a una cama.

A pata pelada se saben las piedras

que forman, preñadas de acero, al camino.

Si somos hormigas buscando al azúcar,

¡no importan las sales sudadas en vano!,

¡no importan, tampoco, las lágrimas idas!

Me meto temprano buscando, buscando en

el bosque de mayo, abril o septiembre

(los sueños son hijos huérfanos de fechas),

las huellas de Dios... pero el viento y las hojas

llegaron primeros, aun, que el rocío.

Si arranca a la mano la fruta madura,

huyendo entre pircas, suspiros y llantos,

lo añejo aparente, las lluvias de antaño,

me sabe a jugosos duraznos en lata.

A pata pelada camino en mi hoy sin mañana.

Lavengro
Valparaíso, Marzo 3 de 2006 (Madrugada).

Efímero Trayecto

Vi la lívido en su rostro al momento de su muerte,
cuando lánguidas y tenues palabras retumbaron
huecas... Tristes campanadas que anuncian al difunto
en su marcha de letargo camino al cementerio.

Y fue efímero el trayecto de sueños e ilusiones,
cayendo ávido en el foso de llamas retorcidas.
Raudas letras que castigan al viento con el llanto
de Esmeralda cuando cae aquel genio que controla

a sus pasos por el mundo sin caídas y sin lágrimas.
Ya borradas sus pisadas por la lluvia, sus huellas
siguen firmes retratadas en la roca del libro
de las vidas. La cantera no derrama sus sales...

Y fue efímero el trayecto de sueños e ilusiones,
mas quedaron los recuerdos de besos viajeros:
los silencios profanados por rotos cristales:
las sapiencias registradas para otros soñantes...

Lavengro
Viña del Mar, Diciembre 4 de 2001.